En hiver la terre pleure,
Le soleil froid,pâle et doux,
Vient tard,et part de bonne heure,
Ennuyé du rendez-vous.
Leurs idylles sont moroses.
-Soleil!Aimons!-Essayons.
Ô terre,où donc sont tes roses?
-Astre,où donc sont tes rayons?
Il prend un prétexte,grêle,
Vent,nuage noir ou blanc,
Et dit:-C’est la nuit,ma belle!
-Et la fait en s’en allant;
Comme un amant qui retire
Chaque jour son cœur du nœud,
Et,ne sachant plus dire,
S’en va le plus tôt qu’il peut.
Victor Hugo